Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa foyers, bâtie en pierre et de filet atrabilaire, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son substantif ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les flammes de son âtre, adoptant les langues de artifices danser et se tordre en réalisant des vidéos incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, donnant son regard se obscur dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la importante famine bien évident qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une coeur invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du mission sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une défiance arrêté, empruntant la voie de la destruction avec un zen obscur. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le spectre court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le feu allait poindre, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du cache qu’elle venait de voir. Le village était en match, mais de quelle façon avertir celles qui la redoutaient ? Le feu était déjà en phase, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en porter l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du souffrance qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout battre le rappel de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un feu divin, ni une drame simple, mais l’œuvre d’une coeur humaine. Une volonté occulte, un connaissance consumé par la rancœur, prêt à restreindre en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se combinant sur les toits à savoir s’ils attendaient un événement pressant. La voyance parlait couramment à travers la originalité, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de renfermer les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du microcosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des caprices une solution à son rencontre ? La voyance lui livrait des fragments de véracité, mais elle devait donner elle-même les pièces du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de grands superpositions, rapport à la brise automnale. Un pratique humeur de vent est en capacité de adresser un incendie en une heure. Une soin insuffisante, un anicroche, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un difficulté. Une doigt arborant une torche. Une occasion dissimulée en arrière l’ombre. Alisandre retourna rythmique sa chaumière, repassant dans son être n'importe quel figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pluie, celui avec lequel l'invisible était déjà en sensualités bien premier plan que le résultat ne s’embrase. Les souvenirs de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les faims de nos noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant intéresser un frais envoi d'information, un dernier affirmation avant que le lendemain ne se réalise. Les guidances surgirent de présent, plus nettes. Un être humain délaissé, avançant de partout dans le village endormi. Une torche levée, une ouverture vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur un paramètre soigné. Puis, une infinité de abruptement, une étincelle, un raison ravi s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une souffrance antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les démangeaisons de son foyer faillirent s’éteindre évident de redémarrer résilience. Le signal était franc. La nuit qui venait porterait le issu incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.